С тех пор, как у него появилось Это, он стал лучше спать. Дольше - по крайней мере, по сравнению с тем, что было - и крепче. Пистолет (он предпочитал называть его Игрушкой) прочно поселился в изголовье и навевал замечательные сны, полные радости, счастья и любви. Янтарные, медовые, ало-маковые - и маково же дурманящие. В этих снах стоило ему захотеть - и в их с Солнцем доме появлялся красный огонь. Озаренное им, лицо Солнца становилось в миллион раз прекраснее.
Он начал принимать успокоительное, а затем и снотворное, грезил наяву, теряя интерес к холодной и синей действительности. Дела постепенно приходили в упадок, но это его не волновало. А Солнцу происходящее даже нравилось - она устала от постоянного нервного потока слов, жестов, эмоций, и теперь отдыхала, расправляла плечи, растекалась котом по дивану. Не замечая, что в их доме давно уже нет ни цветов, ни бабочек. И огня тоже нет, даже синего - впрочем, на что он нужен, этот синий огонь? Никакого проку...
Прошло время, для нее - неделя или месяц, для него - живущего двойной жизнью - почти вечность. Теперь он постоянно таскал Игрушку с собой, боясь вдруг лишиться, потерять - своего проводника, свой ключ. В один прекрасный день Солнце застала его на пороге ТУДА, с Игрушкой, приставленной к виску.
Они что-то говорили друг другу - мысленно, и никто ничего не услышал. Кроме произнесенного тихим шепотом:
- красного огня не бывает...
Выстрел.